Creíamos haber alcanzado el sol
y siquiera llegamos a las estrellas,
a esas cosas tan sumamente bellas
que hace tiempo quisieron perder el color
por la esperanza de una vida mejor.
Y cuando la luz cegó nuestros ojos
tarde era ya para aquellos enojos
que dejó el destino tras los pasos del amor.
Ella quería jugar, y él siempre sabía cómo seguirle el juego. Ella le susurró al oído, deslizó los labios tras el lóbulo de su oreja; y él escuchó atento el murmullo acelerado de su respiración. Ella le rodeó el cuello con los brazos, y él la correspondió aferrándola por la cintura. Ella se acercó un poco más. Él la atrajo hacia sí. Ella deslizó su lengua por su paladar, él guió sus manos al final de su espalda, ella buscó los botones de su camisa, él la recostó sobre el sofá, ella dejó escapar una risa excitada, él exploró cada centímetro de su cuerpo. Él quería seguirle el juego, y ella ya había empezado a jugar.
Que si tenía frío y necesitaba una chaqueta, que si el viento soplaba más fuerte. Ahora un rayo de luz, ahora un atisbo de sombra. Y decía que estaba confundida. Una mirada a la izquierda, una mirada a la derecha, y aún no dispuesta a emprender su viaje. Ese ligero gesto en sus hombros, esa chispa de malestar en el color de su iris. Ya no quería hablar, ya no quería esforzarse, ya se rendía a la zancadilla del tiempo. Que si eran cosas suyas, que si en realidad no tenía importancia. Que si sí, que si no; que si todo, que si nada. Al final, lo poco que entendí, y lo casi mucho que traté de comprender lo escondía tras de sí el verano cuando se encontraba con el otoño.
El sabor de aquel zumbido lejano,
el olor de ese insípido atardecer,
la visión de aquel invierno temprano,
que de tanto en tanto empieza a oscurecer.
Jamás se escondió en recuerdos mundanos,
quien miedo le tenía al amanecer,
sino sólo en el color del verano
que se decidió con suerte a aparecer.
Que el tiempo pasó, ya sé;
la vida cambió, también.
Y en un sueño desvelado,
en sentimiento enredado,
entre brillo nacarado,
comprendí y desperté.
Un océano de dudas,
marea de mil locuras.
Y si el destino quisiera
y su mano me tendiera,
tal vez al fin entendiera
la causa de mi amargura.
Una cinta de pelo, una pareja de pendientes, una máscara de pestañas y un collar de perlas. Un sostén de encaje y un vestido ajustado. Una sortija de plata, una liga azul. Medias recién estrenadas, zapatos de tacón. Restos de una crema antiarrugas, fragancia de perfume de vainilla. Una revista de moda, un ticket de compra de cosméticos, una camiseta nueva. Un espejo de mano, un peine de bolsillo, un bolso monedero. Dos pulseras a juego. Tinte rojo para el cabello. Lentillas de color. Un sombrero. Un pañuelo. Guantes a medio dedo. Una tobillera. Anchas gafas de sol. ¿Y dónde está la mujer?
De rocío una lágrima
clamando al cielo, impotente,
luchando por la dádiva
de ese destino inminente
cual secreto que se olvida.
Quien ora por tu ánima,
quien anegaba tu mente
de recuerdos sin sátira,
de esa música clásica
que en memorias te divierte.
Transparente una lámina
que entre luz y sombra advierte
de aquel muchacho la muerte,
vida que lejos camina
en su llanto consecuente.
Cuando el corazón divida
añoranza y despedida
y cuando buscando encuentre
memorias de una caricia,
besos bajo viejo puente.
En una concha marina,
en una brisa amarilla
una nostalgia consciente,
un sentimiento sedente
y aquella culpa intranquila.
Dulce y salado. Fresa y limón. Mucho y poco. Nada y demasiado. Amarillo y azul. Redondo y cuadrado. Sonrisa y mueca. Llama y bombilla. Agua y zumo. Vacío y lleno. Encendido y apagado. Arrugado y estirado. Corto y largo. Sucio y limpio. Útil y aburrido. Caro y barato. Sol y montaña. Lentes y lapicero. Laca y peine. Bolsa y carrito. Virtual y postal. Nuevo y antiguo. Movido y lento. Irregular y simétrico. Preocupación y desinterés. Egoísmo y simpatía. Quietud y agitación. Picor y caricia. Grito y murmullo. Esfuerzo y calma. Indecisión y frustración. Deseo y quimera. Mitad y mitad.
Un escalofrío. Esa sensación de echar a correr y sentir cómo los pies se funden con el asfalto, cómo el peso del cuerpo te impide avanzar, cómo todo a tu alrededor se aletarga. Esa sensación de angustia al recordar el vago objetivo que guiaba tus pasos. Deseos de gritar, de agitar los brazos en el vano intento de que te impulsen hacia delante, de que te ayuden a llegar a una meta inalcanzable. Y de pronto algo tira del extremo de una de esas alas rotas, y te obliga a retroceder, a volver sobre tus pasos, a contemplarlo todo del revés, a finalizar en el principio. Y resulta ser inútil resistirse.
