Ella no sabía nada. No sabía nada porque nadie se había molestado nunca en contarle nada. Y en su desconocimiento sucumbían sus deseos de avanzar. Porque aún quedaba algo que se quedaba atrás. Algo que no sabía, pero que estaba ahí, y que tiraba de ella con tanta fuerza que sus talones quedaban mucho más atrás de las huellas que se desdibujaban ante sí en la arena. Perturbaban sus sueños historias que jamás había escuchado, anécdotas que le eran ajenas, circunstancias que no iban más allá de un ligero estremecimiento en la piel. Ella sonreía a las bromas, ingenua, inocente, inconsciente. Y sencillamente dejaba que la corriente arrastrara todo aquello que quisiera arrastrar. Si, por azar o por destino, un secreto inconfesable se enredara en sus tobillos, ella sólo se inclinaría, lo retiraría cuidadosamente con los dedos, y permitiría que fueran las olas las que lo volvieran a tragar.
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